Por que raios a dor e a delícia de ser mulher é assim tão palpitante e literal?


Por Luisa Nucada

Ah, a mulher, esse ser delicado, sublime, belo... Ah, a sinuosidade das curvas, o macio das carnes, a harmonia das formas, a fecundidade do ventre... Ah, é uma ova! Quanto sofrimento há por trás dessa magia toda? Por que a dor e a delícia de ser mulher é assim tão palpitante e literal?

Ao longo da vida, nós nos submetemos a periódicos espéculos, instrumentos metálico-gelados que nos penetram as entranhas, mamografias que esmagam os seios, ceras que nos queimam a pele, pinças que torturam lenta e interminavelmente, alicates que cortam, fios-dentais que nos invadem... É o cúmulo que os homens reclamem e resistam tanto ao exame de próstata, um único toque retal anual, e isso só depois dos 45 anos!

Ser mulher é aprender a fruir o prazer de cada dor. Como se explica o masoquismo de ser mulher esposa? Ser mulher esposa é suportar todo o ônus que a intimidade acarreta, desde o bafo matinal até a flatulência indissimulada. É viver sob o a ameaça da rotina, a pior inimiga do matrimônio. É compartilhar o dia-a-dia, é não ter privacidade, é sobreviver ao desgaste da convivência, e disfarçar isso tudo com um nome fofo: cumplicidade.

A que se deve o masoquismo de ser mãe? Ser mulher mãe é achar a maternidade a fase mais especial da vida, bancar o canguru durante nove meses e no final do martírio passar chorando-sorrindo pela mais idealizada das dilacerações. E o que vem depois? Fraldas sujas, choro na madrugada, mensalidades da escola, aborrescência, tudo isso culminando no abandono: eles saem de casa, se casam e esquecem da mamãe. 

E o masoquismo de ser vaidosa? Ser mulher vaidosa é curtir a tortura de andar sobre um salto doze como se caminhasse sobre o topo do mundo. É tirar o sapato depois da balada, olhar os dedinhos esmagados pelo peep toe e ter a certeza de que estava poderosíssima.  É sentir-se bem depois de trabalhosos procedimentos: maquiagem, chapinha, regime, hidratação... Mais masoquistas são as que levam a estética ao extremo e retiram costelas, mutilam-se com plásticas, implantam corpos estranhos no organismo... Assim podem enfrentar de peito aberto o espelho e o olhar do macho.

Ah, os machos, bem lembrado! Enquanto isso, esses queridos só colaboram: nos pressionam, nos cobram incessantemente... Cadê a marquinha de biquíni? Cadê a unha feita? Cadê o bigodinho de Hitler? Cadê a calcinha sexy? Já foi pra academia? E agora com essa história de metrossexualismo, os homens estão cada vez mais exigentes: enxergam de longe sua sobrancelha, sua cutícula, seu pneuzinho, a ponta dupla do seu cabelo... E sabem o que é drenagem linfática, massagem modeladora, peeling, esfoliação... E usam creminhos para as mãos e para os pés, tomam remédio para o cabelo não cair, depilam o peito... Jesus, o quê que é isso!? Pois eu concordo em gênese, núpcia e graus com Xico Sá: “Homem que é homem não sabe sequer – nem procura saber – a diferença entre estria e celulite”. 

Pronto, era esse o desabafo. Peço licença e já vou indo, tenho hora marcada no salão.